di DOMENICO LAURENZA
Tempra il tempo le ossa
di chi vive qui in Tempa Rossa.
Tempra il fumo la crosta
dal ballo in nero zampillo,
di quando Mattei proclamò
un nuovo inizio. Risuona
la Totale caccia all’oro
degli immobili vecchietti,
in faida con gli stessi
che inviano lettere
a caselle inesistenti;
in nero d’ombra
di chi cerca uno Stato,
e legge il segno del peculato.
Il nero si quota in borsa
e la benzina qui costa;
è allora che parte il genio:
<<guarderò nel mio terreno,
vivrò da questo seno,
tirando via il tempo
di un ingannevole sonno eterno>>.